La vie d'un reporter

par **Clark Kent** Lun 21 Avr - 18:36

- Où est l'article sur l'hôtel de ville ?

- Patron, le réparateur pour la photocopieuse est en bas !

- Bon, où sont passées les photos de l'hôtel de ville ?

- Il y a dix paires de ciseaux ici, comment se fait-il qu'on n'en trouve aucune ?

Un matin, dans les locaux du New York Times. Une pièce centrale, bordée de bureaux et de salles de conférences, où règne un sympathique désordre. Derrière les barrières en bois, un assemblage éclectique de bureaux, des photos de la petite famille par-ci, des plantes vertes par-là, tout un fatras de textes imprimés, cartes d'accès, chemises et blocs-notes, et, un peu partout, des ordinateurs, branchés sur le monde. Bref, une salle de rédaction. C'était câblé, raccordé, et il en sortait l'un des meilleurs journaux du monde.

Clark était à son bureau en train de siroter son café, les yeux rivés sur son écran, lisant les nouvelles du monde. Devant lui sur la table on pouvait voir une petite plaque dorée avec écrit dessus en lettres noires : Jordan Elliot. C'était le pseudonyme que le journaliste s'était donné en arrivant dans cette ville, personne ne savait son véritable nom et personne ne savait qu'il venait d'une autre planète. Il était plongé dans sa lecture quand soudain il entendit des pas venir dans sa direction et, lorsqu'il constata que les pas s'étaient arrêtés devant son bureau, il leva doucement la tête, intrigué, afin d'identifier la personne qui pouvait bien venir le voir à cette heure-ci...